Questo l’ho fatto io!!!!!

Sarà che ho mangiato quanto un maniscalco bergamasco, a pranzo, saranno le recenti sollecitazioni nervose o l'emotività repressa a suon di decreti ingiuntivi e parcelle, ma ho colto e stracolto lo spunto di Reo, il quale si avvelena con la pubblicità della pasta che sembra altresì pubblicità per lubrificatori anali, tanto da dar fiato anche al mio, di sdegno:

è pasta, è farina e acqua mescolati da bracci artificiali, le donne italiane, le mamme, le nonne, le tutte, quando mescolano sapientemente ed amorevolmente farina e uova per crearne fettuccine et similia, cosa sono? Dive del porno? Imbonitrici della fellatio? Libidinose creature per qualunque gourmet?

Che c’entrano culi e tette e labbrone e seratine hot con il poveraccio operaio stanco fradicio che torna a casa e si prepara due penne olio sale e pepe?
Se l’acquisto, codella pasta, divento figa?
Mi idolatreranno i fighi?

Compro la ******* e nel tragitto supermercato / casa quest’ultima si trasforma in un maniero principesco con tanto di colonne marmoree e ponentino stabile?

Oppure assorbo il potere di far cucinare amatriciana a qualsiasi marcantonio figone mentre io sto facendo il bagno?!?!!?

Perchè ogni volta debbo immaginarmi studiosi di marketing brufolosi e segaioli, dietro pubblicità del genere?

Flickr s’è fagocitato tutto. Tutto. Limortaccisua.

Tutte le mie foto, tutti i miei titoli, tutti gli altrui commenti.

E’ accaduto stamattina, dopo aver terminato di caricare ulteriori tre nuove fotografie.

Voglio augurarmi sia un disagio momentaneo causa aggiornamento od altro, altrimenti – ma ho già impercettibilmente cominciato a farlo – inizio a cristonare più pesantemente di un turco ateo e credo terminerò nel 3020………..

Da 48 ore circa il miniriduttore ad immersione nel mio cervello sta montando a neve malumori e ricordi di malumori, frasi recente e ricordi di frasi, financo quadrature stortignaccole di musi ed atteggiamenti perpetrati fino allo sfinimento, che mi sono fatta andar bene, tuttavia - ben mi sta - con il risultato di un composito acidulo per tiramisù scadente…..

E mentre ieri, sbracata sul divano in poco paziente attesa che si smorzasse il dolore da risveglio anestetico al molare, cercavo di distrarre il capoccione e le madonne con immagini televisive di vedute aeree, mongolfiere, accoppiamenti inusuali di animali rari, partenze improvvise e preparazioni di bagagli idonei alla località di arrivo, giungevo ad una parvenza di conclusione, e non è poco di questi tempi e per me……

Potessi esprimere un solo ed unico desiderio, e dopo giorni di riflessione causa insoddisfazione latente, parlo con piena contezza di quanto vado ora ad esprimere, uno solo, una unica richiesta al Fato, da qui alla fine dell’anno, diciamo, sarebbe “Voglio fare un altro viaggio all’estero!”.

Mi manca tanto viaggiare e purtroppo ho totale convinzione che una gita fuoriporta mi esaudirebbe in parte, narcotizzerebbe soltanto questa voglia che ho di stacco assoluto, odori, idiomi, cibi, panorami, eccetera eccetera, le stesse solite cazzate insomma che si enunciano …….

Stacco.

S.T.A.C.C.O.

E poi odio et amo. E mica ci riesco a bilanciarmi da trentaduenne equilibrata ed emancipata (il che dovrebbe portarmi a riflessioni profonde e pentite sullo stato del mio equilibrio e della mia emancipazione….vabbè….).

Amo di quegli amori assoluti e totalitari e passionali ed autentici, per l'amato bene, per le amicizie, per gli animali, per la nutella e le fettine panate, per certi stati d'animo e certe tele d'autore, per alcune canzoni e selezionati hobbies, amori in grado di smutandare, che ardono fino al soffocamento nei momenti in cui ti soffermi a pensarli, fuochi brucianti alimentati dal basta_che_tu_chieda  .....

Et odio.

Non riuscire a vivere e muovermi normalmente ma soprattutto serenamente anche in un contesto di persone che non mi sono congeniali. Peggio: che mi stanno sul cazzo in maniera consolidata e reiterata. Questo lo odio, in me.

E non se ne parla di far buon viso a cattissimo gioco.

Ti detesto, punto.

Non mi va che ci stai, punto.

Mi tracolla l’umore ed ascende il nervosismo se solo annuso la probabilità di incontrarti per strada, punto.

Mi fai venir voglia di leggerti di lunedì mattina negli articoli sulle stragi del sabato sera, punto.

Mi fa rodere ancora di più l’orifizio oscuro ‘sto fatto che il mio cervello, capace di prodezze elevate quanto produrre sofisticate cosce di pollo al rosmarino o toccarsi le ginocchia con la fronte, consumi tante energie nel valutare quanto disturbi il mio contorno emotivo.

Che poi un paio di ore di sana aerobica o un quarto d’ora di seduta abbronzante mi rimetteranno in sesto quel tanto che basta a permettere il minimo di relazioni sociale consentito …. Ma per il momento null’altro posso fare che indire la mia personalissima “Giornata dello scazzo furioso”, in attesa di migliorie e con l’aspettativa che non diventi un raduno generale perpetrato all uichend long…

One Marlboro, plìs!!!!!!!

Che ore sono? Le 17.58?

Beh....…effettivamente è un orario decente per rendersi conto di indossare, da stamattina, le mutande capovolte……

Che si fa solitamente al termine di una pigra ed umida domenica autunnale?

Si rimane in stato neurovegetativo davanti al televisore a fissare emeriti sconosciuti ed idioti rinomati che cantano, schiamazzano, improvvisano relationships da un quarto d’ora ciascuna?

Solita pizzettina nazionalpopolare che fa tanto “noi la domenica non cuciniamo, siamo esausti dal sabato”?!?!

Si verifica la pippaggine della propria squadra davanti ad i risultati sciorinati dai parrucconi dei salotti del calcio?

Ci si uccide di salame e nutella nel verificare che per l’ennesimo fine settimana quel cazzo di telefono ha squillato solo una volta (ed era la mamma che chiedeva se andavi a mangiare la polenta da lei)?!?!

Si tenta, a suon di cucina sfiziosa e bagnoschiuma, l’abbordaggio del partner  che piuttosto tracolla come se avesse scaricato il cemento armato necessario all’intero cantiere della metro C ?!?!?!?

Ci si spippola davanti al pc, tra chat, msg, cazzate varie, come tutti gli altri monotoni giorni della settimana?

Io personalmente, ieri sera ero ospite a cena di questa signora fantastica la cui voce a volte è voce, a volte è djambè, a volte è mandola, a volte è piano, a volte ruggisce, a volte soffia, a volte accarezza, ed è sempre incantevole……….

“Pure questo l’avemo fatto” come diceva quello che tosava i frati…..

(modo di dire boccaccesco di doppio senso alquanto sottile, la cui etimologia rimane avvolta dalle  nebbie secolari ed imperscrutabili del mistero, anche perché chiesi lumi a mia madre, e non poteva essere altrimenti, per me…….)

Pillow = Non mi fare male….. Piano…Per cortesia fai piaaaaaaano….

Lui = E basta co’ sta storia ogni volta! Forza…… metti in bocca il ciucciabauz…..

Pillow = Ah..ah .. aaaahhhhh….

Lui = Ferrrrma…. bona…… E non mi stringere così forte, che ora mi fai male te!

Pillow = Io più spalancata di così non ci so stare!

Lui = Ma non serve, è che in bocca tutto sembra più grande……

Direi che se l’ambientazione e l’odore acre non ricordassero sfacciatamente dove siamo, io e il mio dentista potremmo guadagnarci la pagnotta scrivendo testi dei film di Vanzina……

Pensierino per un ottimo risveglio. Decisamente positivo. Anzi, semi – ideale. Ciambellone, tazza quadrupla di cappuccino con il latte scremato, ricca rossa fumante tra le labbra.

Capelli puliti e lucidi, aria frizzante sul paesone e cielo zaffiro, fondo, brillante.

E questo maglione morbido caldo profumato di confetto.

Mai lamentarsi, per carità. Anzi à smile!

Certo, non è pane burro e marmellata serviti a letto, o un armadio odoroso di Burberry classico Eau de parfum con appesa l’intera collezione autunnale Marlboro Classic Woman o l’impronta di Anthony Kiedis sul piumone, ma diobono, chi m'ammazza!? Chi sta meglio di me?

Forse, gua’, giusto il pulviscolo cosmico….  sospeso…leggero…. così tanto, così troppo da non riuscire a posarsi su cosa alcuna, tanto da non sentire nulla….. da non sentirsi in nessuna maniera….

Ecco, quello penso sì, sarebbe stato un signor risveglio! Smolecolizzarsi…….

Lo sapevate?!!?!?

Mentre il fattorino ti scarica sei colli di cancelleria al centro della stanza, ti squilla il telefono su tre linee e ti chiamano dall’ultimo recondito angolo dello studio, non puoi trovarti a supplicare il titolare di firmarti l’assegno che avrebbe dovuto firmarti quattro giorni or sono, anche vista la pressione operata, – con comodo, eh! – , per consegnarlo al fattorino stesso, perché devi rimanere lì impalata vigile e scrutatrice a verificare che quel sudatissimo poveraccio in  tuta arancione non trafughi o sbirci nulla di compromettente nello sgabuzzino dove si deposita la merce.

Pena, minaccia potente di richiamo scritto!

Tutte le ubiquità, su Rieduchescional Ciannel!

Comunque me la canto e me la rido, ma non me la conto mica tanto giusta.

Che sotto sotto sì, si va avanti e si stringono denti, pugni, culo, quel che ti pare, e a raptus entusiastici che ti fanno distrarre tutto il giorno dal lavoro pensando che sabato cucinerai le seppie ripiene, che son anni che te lo riproponi, si alternano baratri uggiosi e pesanti di nervi, permeati dalla sottile quanto pungente sensazione che alla fin fine ci stiamo tutti simpaticamente prendendo pel culo.

Ed è così che me ne filo a casa, allora, stasera. 

Col culo un po’ pizzicato.

Ma con un fantastico paio di stivali neri nuovi nuovi!

Vessati da mucolitici e spossati da antipiretici, in lotta continua per arrivare alla fine del mese schivando di un pelo il ricovero, distribuzione equa di salute e forma fisica, abbattimento degli acciacchi post vita_dissoluta_fino_ai_trenta, innalzamento delle barriere antivirali per i motociclisti, commercio equo e solidale di vitamina C, stop agli sbarchi clandestini di bronchiti e intossicazioni alimentari, per un ripristino sano e duraturo di una Pillow viva, energica e reattiva ad ogni sorta di delirio, schierati, lotta e vota per l’abbattimento della bacillocrazia all’interno del suo organismo entro la fine del secolo, a Dio piacendo!